«Et sir Williams, s’arrêtant tout à coup, sembla prêter l’oreille à ces bruits confus […] qui s’élèvent, la nuit, de la ville gigantesque, et montent vers le ciel comme l’hymne incohérent, la chanson impie de la Babel moderne, et il se dit:

O Paris! Paris! tu es la vraie Babylone, le vrai champ de bataille des intelligences, le vrai temple où le mal a son culte et ses pontifes, et je crois que le souffle de l’archange des ténèbres passe éternellement sur toi comme les brises sur l’infini des mers. O tempête immobile, océan de pierre, je veux être, au milieu de tes flots en courroux, cet aigle noir qui insulte à la foudre et dort souriant sur l’orage, sa grande aile étendue…»

Le Club des valets de cœur.