Un slow pour les victimes d’Orlando

Il y a des soirs où l’on n’a plus de mots. Des moments où on est si abattus que la seule chose à faire est de se taire et danser, tête contre tête, corps emboîtés. Dimanche soir, j’étais dans cet état hébété. Car, comme vous, ce jour chagrin, j’ai été mise deux fois K.O. La première, lorsque j’ai regardé – en boucle, c’est vrai –, ces supporters russes et anglais se charger comme des forcenés dans les rues de Marseille et mesurer leur ego d’ânes bâtés à coups de chaises et de bouteilles.

J’ai grandi foot, je suis foot. Mon grand-père, mes oncles, mes frères, mes fils, mes neveux… Ma famille est foot et lorsque le jeu est à la hauteur – l’Italie, lundi, merci! –, ce sport est plus qu’un sport, c’est une ferveur. J’ai été, je suis encore, une mère supporter. Je connais cet emportement qu’il faut maîtriser quand un attaquant manque l’immanquable ou qu’un défenseur se fait fumer. Parfois, souvent, la moutarde me monte au nez. Mais prendre le foot comme prétexte pour se castagner, je ne vois pas. J’ai beau chercher dans les recoins de mon refoulé, me dire qu’on a tous en soi une forme de bestialité, je ne comprends pas ces rendez-vous de baston programmée. Et quand je ne peux pas mettre de mots, je danse un slow.